ИКЕНЧЕ БҮЛЕК

ҖИДЕНЧЕ КҮРЕНЕШ


Петр карт гаип эш кылган шәкерт сымак башын салындырып басып тора. Абдулла карт аны кызып-кызып битәрли.

АБДУЛЛА. Җылгыр, койрыгын чәнечергә дә өлгергән! Башкача штубы минем кызларым тирәли тити-мити корып йөрмәскә! Понял?
ПЕТР. Сам ведь обешал.
АБДУЛЛА. Обешал! Мин сиңа, дуңгыз карт, кемде обешал? Иң сөйгән кызымны сиңа китереп тоттырырга мине әллә тилбәрән орлыгы ашаган дип белдеңме? Сәлимәнең Сәлимәсенә килеп ябышмасаң, корыгыр бәндә! Колагыңа киртеп куй, башкача җаныңа чабата ашатып ниятләнә күрмә! Бушка булыр!
ПЕТР. Сонечка-то уж больно...
АБДУЛЛА (кырт кисеп). Поговори мне! Картая белмәгән нәмәстәкәй! Шулай, картайганда тыртайган көеңә адәм көлкесенә калганыңны бер дә сизмисеңмени син, ә? Теләгең котырса да, оятың тыерга тиештер бит, ходайсыз!
ПЕТР. Уж очень хороша Сонечка...
АБДУЛЛА. Һаман да куймый, ә, алҗыган картлач! Менә, ни генә эшләтәсең инде моны? Хет салып ек та, каеш чыбыркы белән яр үзен!. ... Читать дальше »

«...связью с людьми мы обязаны лишь своим собственным усилиям: стоит перестать писать или говорить, стоит обособиться, и толпа людей вокруг вас растает; понимаем, что большая часть этих людей на самом деле готовы отвернуться от нас (не из злобы, а лишь из равнодушия), а остальные всегда оставляют за собой право переключить свое внимание на что-нибудь другое; в эти дни мы понимаем, сколько совпадений, сколько случайностей необходимы для рождения того, что называют любовью или дружбой, и тогда мир снова погружается во мрак, а мы – в тот лютый холод, от которого нас ненадолго укрыла человеческая нежность»

О том, что у женщин существует своя особая письменность, я узнал еще в детстве. Мама моя была рукодельницей от Бога. Вышивала, шила, работая в детдоме швеей, одна одевала-обшивала целую армию сирот. В нашем доме все матерчатое было расшито красивейшими узорами. На стене в рамочках (их вырезал я лобзиком) висели потрясающие вышитые картины.
Однажды к нам приехала в гости ее подруга из дальнего аула. Мама, как водится, стала знакомить ее со своими работами. И вот помню, как та сказала: «Ну-ка, ну-ка, почитаю, что ты тут написала!»
Это «почитаю» относительно вышивки меня и удивило тогда. Я внимательно слушал, что она говорила дальше. А она действительно "читала" праздничный передник мамы. Оказывается, все эти разноцветные листики, сердечки, цветы, другие простенькие узоры и соединяющие их разного цвета линии были наполнены особым смыслом! На покрытом вышивкой переднике был целый рассказ, некое тайное послание! Какого племени-рода, из какого аула, водой какой реки умывалась, как зо ... Читать дальше »

Вчера я, удрученный и разбитый морально после жжишной баталии, долго не мог найти себе места. Ложиться спать? Не уснуть, только жену, которой с зарей бежать на работу, растревожишь. Читать? Не читается. Смотреть телевизор? Обрыдло все! Я вышел на балкон, снова закурил, глаз пал на старенький мой плеер. В темноте нащупал кассету наугад. Включил. И - Боже мой! Тихо полилась мелодия моего народа. Так называемый монэжэт. Песенное обращение женщины к Богу по поводу какого-либо несчастья, беды, потери сына, мужа или дочери. В русском фольклоре – плач. Тихий, пронизывающий сердце своей простотой и мелодичностью плач женщины. «Ждала сына, не дождалась, Вышла на луга и разрыдалась! Не слышал, разве, ты, о, Боже, терпеливый мой плач?» И забыл я все, и вас, друзья, забыл, и себя, и плакал, млея от охватившего меня счастья, от благодарности предкам, что сохранили песню вдовы молодой, нашедшей такие проникновенные слова, что даже удивительно, как не услышал ее Бог!
Нас иногда упрекают за чрезме ... Читать дальше »

Родился я в ночь на 23 февраля. В праздник. Папа был в то время завклубом, руководил народным театром. Лучшим, кстати, в районе, что и определило его и мою дальнейшую судьбу. Так вот, был праздничный концерт в аульском клубе. Мама сидела в зале, папа на сцене. Папа, артист от Бога, изображавший и героического революционера так, что зал распирало от хохота, был в тот день в особом ударе. Мама, хохотушка, которой только дай повод, насмеялась так, что начались схватки. В перерыве папа отправил ее со своей 13-летней сестренкой домой. А был страшный буран. С ног валило. Сестренка папы довела маму до переулка и двинула обратно в клуб - концерт же! Мама шла дальше одна. В кромешной тьме она боялась не дойти до дома. Бог миловал - дошла. Ее встретила свекровь, та самая бабушка из "Камушек", которая и приняла меня. Когда папа под самое уже утро ввалился пьяненький домой (с друзьями!), его уже поджидал, как потом шутили, родившийся за печью сверчок.
У отца с тех клубных времен навсегда сохра ... Читать дальше »

Я хотел поведать вам о своей любви к маме. Все думал, как это сделать красиво, необычно, убедительно. И вот каюсь, не смог, растерялся. Мне кажется, нет таких слов, которыми можно было бы выразить это всеобъемлющее чувство, а если и есть, то все они пустые. Но так кажется только мне, потерявшему. У вас, у счастливых, у кого живы-здравствуют родители, слова должны найтись, пусть даже самые простые. Только не нужно жалеть их. Поэтому умоляю вас, если жива ваша мама, поспешите
обнять ее,
сказать ласковое слово,
поцеловать,
положить голову на ее колени, закрыть глаза и слушать, затаив свое, теплое, ровное, вселяющее покой и защиту ЕЕ ДЫХАНИЕ.

Не бойтесь, не стесняйтесь делать это каждый день, каждый час и минуту!

Если ее нет рядом, позвоните! Вот прямо сейчас достаньте мобильник или поднимите трубку и наберите номер:
«Мамочка, здравствуй! Что звоню? Сказать просто - будь, пожалуйста. Избалованной, капризной, красивой - будь. Ты - самая надежная моя прист ... Читать дальше »

Со вчерашнего вечера чувствовал себя неуютно. Бывает так - ощущаешь себя вдруг ненужным в жизни. Это чувство ненужности и одиночества не покидало и утром. Что-то тревожило, беспокоило, не находил себе места. Ночью снилась черная шаль с алыми розами. Мамина. Висела шаль на веревочке для белья возле баньки, одинокая, одна в целом мире. В обед брат позвонил из района. Напомнил – сегодня годовщина смерти матери. Как же я не вспомнил это, как мог забыть, Господи?! Ровно десять лет назад умерла мама. На моих руках. Помню, приподнялась ко мне, улыбнулась, не видя меня, чему-то дальнему, светлому. Я, почуяв страшное, невольно обнял ее, прижал к груди. И почувствовал - умерла. Я вышел в сени, зарыдал чуть ли не в голос, открыл дверь, закурил и увидел оставшуюся висеть на веревочке для белья шаль. Белья с вечера много было, все сняли, что нужно было, занесли домой. А шаль оставили. Тогда-то я и почувствовал себя в пятьдесят лет беззащитным ребенком, неприкаянной сиротой. А шаль, наверное, до сих ... Читать дальше »

Вспоминается безотцовщина. Мама одна растила троих сыновей. Работала за двоих – в две смены в швейной мастерской. Первыми моими игрушками были катушки из-под ниток, а первой творческой работой – вышивка крестиком. Это был рыженький цветок с тремя лепестками. Мама, помню, похвалила. На работу она уходила рано утром, точнее так - на исходе ночи, ибо было еще очень темно. И очень холодно. Как только она вставала, я нырял в ее постель и меня обволакивало необыкновенно нежное тепло.
Вечерами мама выходила в сад. Уходила в глубь его, подальше от посторонних глаз. Она шла туда поплакать. И я знал это. В сумерках я пробирался к ее скамеечке в зарослях крапивы и конопли и молча занимал место рядом с ней. Мама обнимала меня за плечи, прижимала к себе, и я слышал, как что-то гулкое горячее клокотало в ее груди. Обняв меня, она вскидывала голову к звездам. Наверное, чтобы не разрыдаться в голос. Вслед за ней я тоже устремлял взор на небо. Ничего я там не находил. Звезды как звезды, тусклые, хо ... Читать дальше »